El jardín sin tierra.

"No más tierra para mis flores" pensó el jardinero. "Solo agua. Se verán más bellas," se decía "sin toda esa sucia tierra" repetía.

Así cambió el fértil suelo de su jardín por un poco profundo estanque. Sabía que erraba, sabía que las plantas necesitarían tierra para nutrirse y crecer, que así acabarían mustias y débiles pronto, pero aquellos pensamientos no le abandonaban. Buscaba la belleza, el ideal de belleza que le habían inculcado, y le habían enseñado que la tierra no era bella.

Al principio lo logró. Llegó al punto que deseaba. Un jardín de hermosas flores que, en lugar de tierra infestada de lombrices, tenía agua que reflejaba la luz del sol. Pero luz, agua y aire no son suficientes para la vida y las plantas se pudrieron. Simplemente las quitó y volvió a plantar.

Las nuevas semillas crecieron a través del agua, buscando la luz, buscando la tierra. Mientras sus tallos encontraron al sol, las raíces no hallaron dónde aferrarse. Y morían. Morían ahogadas y hambrientas. 

Volvió a quitar los restos mustios una y otra vez. No podía permitir que nadie viera su jardín podrido. Sabía que estaba cometiendo un error, que esto no le llevaría a su objetivo, pero su mente le repetía: "No más tierra para mis flores. Solo agua. Se verán más bellas, sin toda esa sucia tierra."

Pero ni el jardinero pudo soportar el hambre. Se volvió más débil cada vez. Hasta que un día cayó al agua y murió ahogado en sus propios pensamientos, rodeado de plantas mustias que solo entonces encontraron una forma de sobrevivir.

Una vez muerto el jardinero, nadie limpió el agua. Y está se volvió lodo. Y el lodo se secó. Y volvió la tierra.

Una vez muertos los pensamientos del jardinero, nadie pensó que la tierra en su jardín fuera mala. Y las plantas crecieron. Solas, salvajes, bellas como nunca antes.